Oh, di, poeta, ¿qué haces tú? —Yo alabo.
Pero lo mortal, lo monstruoso, ¿cómo
lo asumes en ti, cómo lo asimilas? —Yo alabo.
Pero lo que no tiene ningún nombre
¿Cómo puedes llamarlo tú, poeta? —Yo alabo.
¿Por qué tienes derecho en toda máscara,
en todos los disfraces a ser verdad? —Yo alabo.
¿Por qué lo silencioso y lo fogoso
como estrella y tormenta te ven? —Porque yo alabo.

Rilke, Para Leonie Zacharias

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